La seule chose qui m'emmerde
c'est que je n'aie pas 3 millions de fans.
Dans une centaine d'années
je pourrai les créer moi-même
et vivre dans ma propre réalité
où je serais un définisseur de monde
un architecte de l'absolu
un manager de l'impossible
la référence sur toutes les lèvres
le seul péhote sur terre
digne de vie.
Mais pour le moment
je dois m'insérer
dans trop de réalités
qui ne veulent pas de ma réalité.
En robot conscient
j'essaie de devenir le plus humain
possible
et ceci ralentie mes plans.
J'aurais préféré
le programme de Houellebecq
ou celui de Beckett.
J'ai fait un rêve. C'est un rêve. Je ne suis plus certain si j'ai rêvé à ça ou si c'est un espoir. Je reçois un cadeau. Une boîte de format moyen, une boîte de carton brun, tout ce qu'il y a de plus classique, une boîte sans rien d'écrit dessus. Pas d'emballage cadeau, pas de boucle, pas de carte. C'est pourtant un cadeau. Mais je crois que je l'ai faite moi-même, la boîte. Je n'en suis plus certain. Un bout de scotch tape tient les deux parties du dessus refermées. Sans effort, je l'ouvre. La boîte est vide. Je ne suis pas surpris. Je m'assois devant la boîte et j'attends.
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