samedi 6 juin 2015

Cette sensation de résultat décevant, l'oscillation entre le «voilà c'est bien» et le «merde c'est mauvais dans le fond»

Se relire est le problème.
La farce majeure, l'octave de trop, la déchirure par le bas.
Condition/texte, pointage rétro, avalage de bulles
c'est la toundra dans la tête.
Dès qu'on a déposé le colis avec nos doigts chargés
on récolte le génie qui penche, la candeur faite relique.
On aime à s'en décarcasser, brûlant à la Musset sur
un porche de Sand.
Ah que la vivacité y est, la touche s'y démarque
le ton et l'habit découpent nos atours dépris
en ciboire de vacances !
Mais deux jours suffisent.
Deux jours détruisent vite la cohue du beau.
On y retourne, lésé, avec le projet de livre
sous le bras, raisin de corinthe plutôt qu'esprit de vin.
Ce sont les autres qui nous tuent, on se dit
ce sont les autres les fers et les prisons
on se prend pour d'Agrippa sur le champ de bataille
on remarque les cadavres partout
le tirant d'eau immense et la petite largeur du canal
on érafle nos crânes de portes cassées
et c'est la merde
le vent noir qui commence
pas bon, déjà vu, reflet mou, elle aimera pas ça
il lira mal, il verra pas, on va y voir que le convenu
ya pas de nouveau, juste du lu ou du pas digéré
à plus ou moins longue échéance
c'est le fond du frais qui gagne
les abysses du non
et les raideurs du mauvais

on écrit avec le résultat qui pend

qui détient le monopole du cancer
sinon l'intention
c'est à côté que le tout prend son cran
qu'on habille le marmot
avec un peu plus de jsaispasquoi
qu'on dissolve nos jus
dans les paroles atones
celles qui écrasent nos mouches
asticots trop tôt volés/livres joystick
sur la parure de nos attentes
en fait rien n'oscille vraiment
tout bascule
et on tombe dedans
avec cynisme
ou
sans


1 commentaire:

  1. Je suis à un âge où les gens meurent
    c'est une fâcheuse manie
    j'ai cultivé un doute
    les récoltes ont été désastreuses
    les champs dévastés
    par les sauterelles et les furoncles
    je m'en suis nourri
    je suis devenu aphasique
    je me suis vautré dans sa boue
    dans la charpente
    dans ma complaisance
    épris d'un idéal qui n'existait plus
    d'une tentation qui n'était pas
    la mienne
    pas du tout
    la mienne
    le doute est mort
    il était bien malade
    le corps gît à moitié dans le passage
    à moitié dans la salle de bain
    les jambes dans le corridor
    la tête dans la salle de bain
    le cul sur le seuil
    je le laisse aux autres
    qui sauront bien s'en draper
    j'aurais encore beaucoup à dire
    mais sans doute
    le devoir m'appelle

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